Sólido, líquido, gaseoso

Escribía historias falsas en agua para evaporar sus mentiras.

Funicolare

Se denomina funicular (del latín funicŭlus, "cuerda") a un tipo especial de ferrocarril utilizado para salvar grandes pendientes y cuestas, cuya tracción se hace por medio de una cuerda, cable o cadena. Pues bien, lo que poca gente sabe es que en una pequeña región del norte de Italia el concepto se extiende a cualquier cosa que permanezca unida durante un corto periodo de tiempo. Así, designan funiculares, por ejemplo, a los puentes de saliva que se forman entre los labios cuando alguien trata de pronunciar el francés o al lazo que une los cordones de unos zapatos el instante antes de ver a su dueño caer. Las miradas furtivas de dos desconocidos en el metro o el rastro de perfume que sin darnos cuenta nos encanta perseguir. Pero también nosotros, por qué no, fugazmente unidos hemos sido funiculares.

Crianza 2013

Tan pronto como acabó la fiesta, se puso a recoger las botellas vacías y los vasos a medio beber que se amontonaban en el salón. Y tan pronto como levantó la copa con borde aún rojo por el carmín, supo que ella tampoco sería la definitiva. Leer el porvenir en los círculos que deja el vino ya no es divertido cuando el portero aparece en él.

Luces, cámara...

En la cocina, su padre con gracioso bigote parecía degustar los cordones de una bota aun humeante en el plato. Su madre de un portazo abrió la puerta del salón y señalándolos gritaba "¡Mirad, estos son vuestros hermanos!" con un extraño acento alemán. Todo había tomado un cinematográfico color gris, y un cuarteto de cuerda se encargaba de la banda sonora para tan absurda situación. En el salón, una decena de personas convertía un banquete en fiesta al son de "Gooble Gobble" gritándole con euforia que era uno de los suyos, golpeaban fuertemente la vajilla de cristal, aunque habían dejado claro que la aceptaban en la mesa. Lo intentaría por la puerta de atrás, pero allí estaba él con gabardina ondeante y un avión a sus espaldas. Espera, esta me la sé ¿Siempre nos quedará París?

Eco o El sonido hueco de una casa recién pintada

Voy a por un tentempié. ¿Eh?¿Quién me llama? ¿Ama? Sí amaré algo de comer, anoche guisé unas lentejas, pero ya las acabé. Ya voy, qué prisas... ¡Cállate! Sí tengo té, ¿quieres? y un pastel en el horno. ¿No? Vaya, mi madre lo hizo con todo el cariño. Si ya lo sé, soy un ñoño de treinta años que aun vive con su madre en un piso minúsculo. Deja de meterte conmigo, la culpa es de esas páginas web, ¡les confío mi vida amorosa y no me consiguen nadie afín!



Con este micro participo en el I Certamen de Microrrelatos de ventadepisos.com Pincha en el link si quieres participar y déjame un comentario (y una sonrisa) como apoyo si te ha gustado.

Andrómeda en las ondas

 Andrómeda

Tú y una palabra. Entonces me voy al universo paralelo en que guardo cada letra cuidadosamente enlazada a la siguiente, donde guardo tus palabras alineadas como planetas que consiguen mover mareas o trastocar océanos. Allí las mezclo a mi conveniencia, enhebro la aguja y coso sus sílabas de un modo armónico, un orden único que provoca una reacción devastadora. Ya casi está, casi completa tengo nuestra galaxia de términos propios. No desesperes, sé paciente. El día menos pensado descubrirás el modo de llegar y, entonces, me encontrarás colocando tildes a lo que pensé sería una utopía.

Muchas gracias a Pablo Garcinuño por hacerlo posible y a mi bien querido Carmelete, por ser tú.